Di-á-ri-[d]-o

Fuga de Ítaca

2012-02-12T20:28:00.000-08:00

"...não há navio para ti, não há caminho.
Assim como destruíste tua vida aqui
neste pequeno recanto, em toda a terra arruinaste-a."
Konstantinos Kaváfis

Pois da fuga arranquei a solitude
Nula e desfigurada do agora,
A ausência fantasmática corrobora
Com o abismo abarcado pela quietude,

O patíbulo que enforca minha virtude
Contribui para a degradação que revigora
A deplorável condição que nos explora
Feito feitiçaria. Eis a similitude

Entre minha tragédia e esta nau,
Mil léguas além da vida e o mal
Que atordoa a eternidade de um instante,

Estou preso na insuficiência pessoal
Dos erros praticados -aqui- em especial,
Nesta noite ímpia e interpelante.

Daquilo Que Se Repetirá

2012-02-06T11:30:00.001-08:00

Procurei em mais de um grimório
O sentido da minha dor,
E a cada novo torpor
Concatenei com o desprezível e o ilusório,

Do verbo trêmulo ao tormento
Recitei a pior das conjurações,
Repetindo na carne as maldições
Que tornaram Cipriano o ornamento

O belo ornamento de Satanás,
Fiel depositário das dores do mundo,
Que das sombras abissais é oriundo
E que nestas sombras [mesmas] se perfaz.

Assim afogo o intento angelical
Com cânfora, sangue e verdades,
Estas são as minhas vaidades,
O meu gesto último e fatal.

Outsider

2012-01-31T10:29:00.000-08:00

A minha batalha não convence
Tal como o riso de Demócrito,
Este mundo já não me pertence,
Sou a ineficácia sem óbito,

Não sofro. Pois sofrer é pertencer,
E em minha álgebra não há tangência,
A obliqüidade é a providência
Para a marginalidade de entristecer

Perante a estética do fragmento,
Seremos, então, o logro do sofrimento,
A bile negra da melancolia?

Não. Sob o átrio da maldade,
Arde, em vão, apenas a verdade
Estancada em instantes de embolia.

A Dor E O Desvio

2012-01-23T15:14:00.000-08:00

"This thought is as a death, which cannot choose
But weep to have that which it fears to lose."
William Shakespeare

O poente está se expondo
Entre sepulcros e maravilhas,
São as mesmas fantasmagorias
Apontando para o crime hediondo
Do silêncio impresso em mármore.
A frialdade, que não designa,
Assimila o corte e persigna,
Esperando que o erro aprimore
E transforme a distância em saída,
Pois a razão, já esvaída,
Esqueceu as vias da coagulação.
Este é o hemisfério atordoante
Que substituo a cada instante
Marulhando minhas perdas em convocação.

Canção Para A Síndrome de Damastes

2012-01-18T21:15:00.001-08:00

"A vida é noite: o sol tem véu de sangue:
Tateia a sombra a geração descrida...
Acorda-te, mortal! é no sepulcro
Que a larva humana se desperta à vida!"
Álvares de Azevedo

Das muitas mortes que tive,
Em nenhuma me detive,
Oh! Torpor juvenil a instigar
Volúpias e desejos tortos,
Um cotejo de olhos mortos
À beleza licantrópica do luar!

Corrompidamente exaurido, eu sigo
Um caminho solapado, sem abrigo,
Aproximando as sombras sem umbral
A toda misantropia promulgada,
A toda catacumba exasperada,
Adormecida em meu absurdo cerebral.

Roto, o sorriso já mitigado
É absorto por estar motejado,
Eis o hiato e seu papel,
Que faz do lupanar nostalgia,
Pois me desfaço em nevralgia
Poética, do pesadelo ao tropel,

Versificado tropel selvagem,
Serei eu a sua criadagem,
Imersa em paralelismos conjecturais?
Da pergunta hirta que revoga
Ao velho medo que afoga,
Continuam as mesmas dores imorais...

Fuga Para Órion

2012-01-07T09:34:00.000-08:00

Do resto que nunca esteve
Ao pudor das catástrofes pessoais,
Sombras são apóstrofes cardiais
Para a insatisfação que manteve

O hiato em meu solar.
A afasia faz do recesso
Epístola para o excesso
Desta forma lúgubre e vermicular

Que alimento com meus dias,
Destronados dias-placenta,
Aqui a vontade não assenta;
Abaixo o espetáculo das covardias.

O fim é, para o espectro,
Apenas convenções sem mistérios,
Quando desfaço dos hemisférios
Desta vida sentida sem cronômetro.

Incomprehensibilis

2011-12-25T17:07:00.000-08:00

"Que autores
então
há de ler essa classe?"

Vladímir Maiakóvski

Abandonei minhas defesas
procurando me afastar
deste sopro sem ar
destas vozes acesas

em minha angústia.
A ferida corrobora
e coagula, embora
ainda sem astúcia

renuncie ao trauma
de ser incompreensível
para o ser consumível
e sem alma.

Assim passo despercebido
pela via atávica
ávida e esporádica
do gesto reexibido.

Elegia Para O Desencontro

2011-12-18T17:23:00.000-08:00

Frente à catarse, o ósculo,
Esta anomalia em interstício,
Que repete o esotérico vício:
Dialogar com os ossos de Próculo.

Da astrologia do desgosto
Ao retorno do que nunca esteve,
A virtude foi quem obteve
Da melopéia o gesto transposto,

Neste mortuário não há espera,
Os grandes feitos são invertidos,
A catástrofe masturba os fenecidos;
Cada ejaculação necrófaga opera

A filia dos íncubos exponenciais,
Que admoestam o desprazimento
Deste Ser, parco e em detrimento,
À Ishtar e seus manejos babiloniais.

O Caminho Abissal

2011-12-13T13:05:00.000-08:00

As vozes do sótão abalam
As minhas entranhas conflitivas,
Afrouxando as amarras remissivas
Das intermitências que não calam

O umbral cotejado pelo abismo,
Assombroso abismo que figura
Entre a falta e a cissura,
Transformado em puro pessimismo,

Do verso que é verme
Ao verme que é verso,
Neste inferno estou imerso
Com o mesmo sorriso inerme.

A minha existência é afásica,
Entre o acerto módico
E o soluço claustrofóbico,
Estou além da causa torácica.

Desfecho Inexistente

2011-12-06T18:49:00.000-08:00

"Quem sabe, alma, se o que ainda não existe
Não vibra em gérmen no agregado triste
Da síntese sombria do meu Ser?!"

Augusto dos Anjos

A liturgia do desamparo é fatídica
No já fatídico Ser em que opero,
Eu existo e não prospero
Além desta lápide raquítica,

Da noite nebulosa -sempre em clausura-
Ao retiro das navalhas amolecidas,
A minha índole segue estas feridas,
Sem aptidão, sem cor e em desventura,

Tenho, então, um ossuário como protagonista,
Quando a anomalia é a antagonista
Do sorriso que minha paz não tem,

A tragicidade deste comício é absurda,
Não há ninguém que afaste ou aturda
A véspera da melhora que não vem.

O Segredo

2011-11-28T11:31:00.000-08:00

Gostaria de ser assombrado
Pelo espírito de Quintana;
Mas o fracasso não engana,
Congratula-nos com seu cajado,

Da lápide sem recital
A esta primavera rubra,
Espero que Ela não descubra
A minha aptidão sepulcral,

Estou entre o impasse
E a carne sem enlace,
Sou a sobra dos anjos,

Não há prece salvatória
Para a condição crematória
De existir entre tantos desarranjos.

Solilóquio do Desencanto

2011-11-22T02:05:00.001-08:00

O fascínio do abismo é a catapulta
Que imanta a degradação concebida,
Entre a sensação e a saída,
Aprisiona o jugo que insulta

Esta existência parca e confusa
Onde falta umbral à falta
Que promove a sombra da incauta
Rigidez das sobras de Medusa,

Não há decapitação neste calabouço,
Há apenas lâmina no que ouço,
Uma espécie de concerto no hades,

Assim, tanta dor faz sentido,
Pois me sinto sujo e assistido,
Tal como uma lápide sem grades.

A Caveira E O Calvário

2011-11-16T19:51:00.001-08:00

Insuficiente é o rastro que
Teseu deixou nos meus dias,
Repletos de reminiscências e alegorias,
Um não-heroismo sem dique,

Corrosivamente austero e abalroado
Por derrotas tantas frente ao Olimpo,
Eis minh'alma e o garimpo
Da escuridão que habita este lado,

Os deuses adormeceram e eu
Continuo sendo o mesmo fariseu,
Entre a gólgota e a sinagoga,

A consternação agora é plena,
Segue a cruz e a gangrena,
O sangue das escaras me afoga.

Enquanto na Janela o Vento Ulula...

2011-11-08T06:49:00.001-08:00

A obscuridade das palhas de Omolú
-Senhor da Doença e da Morte-
Dançou sobre a minha sorte
E, por ora, o gosto cru

Da noite assemelha-se a varíola.
A enfermidade carnal traz espectros,
Eguns que flertam com meus aspectos,
Deflagrando meu estado de fascíola,

Ínfimo verme habitante do íntimo
Da dor, da desesperança e do ritmo
Lento que desmembra a melancolia;

A madrugada conjura seus amantes
Enquanto estou preso nos instantes,
Tal como os que sofrem de feitiçaria.

A Exumação da Falta

2011-11-03T06:48:00.001-07:00

E do último resígno aviltado
Refiz a maldição da diáspora
Conjetural. Esta é a áspera
Tábua para o sacrifício procurado

No mal-estar prolífico que atesta
A peste escura e sem estrada,
-Que torna a alma empedrada-
A autofagia é o que resta

À síncope deste verso roto,
Que não dissolve o absorto
Cemitério dos erros pessoais.

Eu sou diferente do olvido,
Resido no que poderia ter sido,
Nos hiatos das grutas existenciais.

A Metástase Lacrimal

2011-10-26T04:25:00.000-07:00

Do refúgio ao ossuário,
A sina ainda assola,
Tento desvencilhar sua barcarola
Burlando o Caronte diário,

O luto dos ideais faz
A manhã sem humanidade,
Quando caminho à obscuridade
Busco a [sua] foice audaz,

Afora esta languidez insípida,
O que move a ríspida
Nitidez da vida é

A escuridão dos [f]atos,
Pois somos apenas ratos
Habitando este esgoto sem fé.

O Quiasma da Existência

2011-10-20T11:20:00.000-07:00

A insignificância é o abrasivo
Gesto que desloca este corrosivo
E inapto desvio sem certidão,
Quando me falta o entusiasmo,
A vida transmuta-se em pleonasmo
E a vertigem segue em ascensão,

Dos adínatons brutos e ensimesmados
Que denunciam grimórios tantos conjurados,
A fala é falta em usura,
É sombra, é sobra rústica
Daquilo que perfaz a acústica
Da alma oca que fulgura

A mística dos não afetos.
Catacumbas glaciais e insetos
São meus solares, meus companheiros
Nesta dança lenta de nevoeiros
Que ritualiza o olvido misantrópico:
Vinte e seis anos e o sorriso é utópico.

O corte é malogrado e gasto,
Tal qual a lâmina do nefasto
Instrumento que adentra a carcaça
Já cansada de ser imolada
Por esta operação desgraçada
De sangrar a carne que ultrapassa

Os ditames íntimos da bestialidade,
Dos flagelos surrados desta animosidade,
Retiro as entranhas para o edital
Do vazio não anunciado e espectral,
Assim adéquo o reflexo ao erro,
Pois, no peito há o enterro

Dos meus Hecatônquiros antitéticos
Que não resguardam os apoplécticos
Restos de meu Tártaro esquálido,
Que se encontra entre o inválido
Verso invertido e o obituário.
Eu não existo. Eis meu calvário.

Ruínas Vespertinas

2011-10-15T13:13:00.001-07:00

O evangelho da podridão concatena
Este relicário repleto de tristeza,
Fazendo da ânsia a destreza,
O desastre que escancara e acena

Para A Noite dos Antepassados,
Mais uma forma rude de narrar
O desafeto de ser e não estar.
O sacrifício é para os iniciados

Nos mistérios da Ordem do Fim,
As minhas carnes são oferecidas, enfim,
Este é o preço da autofagia.

E a tarde segue seu Holocausto,
A tragédia tem o sabor do exausto
Gesto lúgubre de escrever sem assepsia.

A Escuridão Preterida

2011-10-09T20:09:00.000-07:00

"Ninguém é alguém, um único homem imortal é todos os homens. Como Cornélio Agrippa, sou deus, sou herói, sou filósofo, sou demônio e sou mundo, o que é uma cansativa maneira de dizer que não sou."
Jorge Luis Borges

Sob as ruínas da maldição presbítera
Que concatena o hiato de Cronos,
Escrevo sobre o que não somos:
A plenitude, a lápide, a cítara,

Das sílabas fugídias e sem termos
Às lamúrias que precedem o irrestrito
Gesto aquarelado de arquear o detrito
Existencial que nesta noite dormiremos,

A histologia do fracasso é premissa,
Pois não atenua a busca pelo vicejo
Versificado na cromatólise do ensejo,
Talvez tenhamos perdido a via abscissa

Do Tempo que consome e segue ileso.
Conjuramos, afinal, o Tártaro pelo medo
Das sombras sem catacumbas deste enredo;
A solitude é fuga para o menosprezo.

Algo [Não] Muito Vago

2011-10-05T12:50:00.001-07:00

A escuridão ávida
em meus versos
arde
e esta pena
não sente pena
de mim

Outrossim
a flexibilidade
verte
a dimensão
dos meus medos
e veste
com aflição
os enredos

da impossibilidade
aliada
a esta dicotômica
nulidade
de ser não sendo

pois não há
oração que pague
e apague
a intenção crônica
desta pena
que não sente pena
e cumpre a pena
e arde

esta pena arde
e dita
a cena
sem alarde

afinal
já é habitual;
pelas vias do desespero
costuma-se morrer
muito bem
pela tarde.

Conjuração Para o Templo de Shamash

2011-09-26T10:22:00.001-07:00

A erosão do esquecimento
Abarca as minhas premissas,
Dá à viscosidade destas hortaliças
Todas as lâminas para o abatimento

Dá moralidade sepultada pelas vias
Da incompletude e do descontentamento,
A profilaxia permuta o banimento
E execra a escama destas crias,

P[r]o[f]éticas crias tristes e erradicas,
Vespertinamente duras e apáticas,
Símiles para a assídua praga

Que deflagra os meus demônios cíclicos,
Repetindo os mesmos meios tísicos
Da sofreguidão que me apaga.

Tentativa de Cura (?)

2011-09-20T12:35:00.001-07:00

"Ah! Como me envergonho de tantos desatinos praticados"
Horácio

A culpabilidade inicial
dos meus gestos mortos
a-trai os percalços tortos
das sombras sem decimal

deste ínfimo entreporto
catártico, que gutural
insiste em ser habitual
para o tormento absorto.

Quando o terror é previsto
eu sou e não insisto
em dissipar a contradicção

de escrever e ser inscrito
nos meandros sem registro
do abismo sem abolição.

Um Sortilégio para o Dualismo

2011-09-15T11:37:00.000-07:00

A novidade que é anomalia
para o peito inerte,
é a sombra que verte
e veste versos em isquemia,

já dizia o silêncio lapidal
sobre o Oriente do sofrimento,
sob o mármore sem juramento
repousam as musas do recital

ossificado em cruzeiros secos,
não há oferenda nestes becos
que aplaque a haste de Omolú;

um punhado de palha endêmica
recobrindo a mágoa filogênica e
não há [mais] desgraça a olho nu.

Paralelismo Existencial

2011-09-09T08:21:00.000-07:00

Pelas valas do intermédio
entre o medo e o mérito,
Édipos uivantes são, além do pretérito,
temerários a condição e ao tédio

desta carne estática. Que do cerne
ao centro, cede ao desconforto
a epigênese malograda do absorto
gesto de ser aquele que perde.

Dos vermes aos pontos, o encontro
fatídico entre a amostra e o monstro,
pelas encostas costuradas entressonho(s),
Behemoth destaca-se, abrupto e risonho,

eis o caminho repelido... O bosque
sagrado da escritura salgada... O teste
entre o que foi perdido e a peste
a busca, a fresta, a testa e o toque,

mais um corte em minha escara,
a armadura que não salva da batalha,
a feitura desta feiúra que espalha
defuntos sem cura e prepara

o encontro; o respiro; o retiro;
a pausa que causa o aquém retido
do excesso que se passa por excedido.
Esta é a fábula -sem tabula- que prefiro.

Ulterior

2011-09-03T08:18:00.000-07:00

Encontro-me com mais este estigma,
A espera destinada ao ilustre
Amparo de mais este abutre,
Ignóbil fera de raro enigma

Que acomete a carne esquecida
Daqueles que não mais são,
Sob a égide da exumação
Compromete mais esta ferida,

Assim sigo a tradição maligna
Que me avilta e que nutre
Os espectros deste balaústre,
Pois a minha goécia não designa

Mais que esta conjuração enfraquecida,
[O passado é cadáver em ascensão
E os demônios refletem a insatisfação],
Mais que este poema sem saída.

Urgência

2011-08-24T12:53:00.000-07:00

Do preâmbulo aos seus recônditos,
a discórdia marca brônquio a brônquio
a evidência que aveluda o binômio
destes quiasmas que não possuem súditos,

quando a nulidade alia-se a repetição,
ataraxias rubras vertem as falhas,
os meus versos não merecem medalhas,
pois eu sou a insuficiência sem caixão,

e a minha monstruosidade não é digna,
a volúpia destes espectros apenas designa
a frieza de mais uma noite não digerida,

assim procura o poeta a conjectura,
algum verso que não seja atadura,
alguma esperança que não esteja de partida.

Eu iria atualizar o blog apenas na semana que vem, todavia hoje é uma data especial e como escrevi o poema acima nesta manhã, resolvi publicá-lo em homenagem a um dos maiores escritores de todos os tempos, Jorge Luis Borges.

Metafísica do Desconforto

2011-08-22T12:39:00.001-07:00

Eu prorrogo a minha estadia
Na alcova destas sombras dominadas,
Consumido pelas labaredas da fobia
Que reflete(m) tantas vozes desgraçadas,

Quando a fatalidade precede a alegoria,
As súplicas escorregam enforcadas,
Destas rubricas tortas e destroçadas
Retiro as navalhas para a agonia,

Interminável agonia de poeta maligno,
Do desatino ao ato persigno
Três sinais... Apenas três exponenciais

Da desgarrada ilusão que resigno.
A insuficiência tem algo de fidedigno
E meus erros são eternos mananciais.

A Maldição Necromante de Escrever Para...

2011-08-14T17:35:00.000-07:00

A maldição necromante de escrever para
Ouvir aqueles que não estão,
Deflagra a perniciosa ambição
De livrar-me de mais esta escara,

O sacrílego ritual egípcio consternado,
As linhas talhadas na carne molesta,
São epístolas da mesma fresta
Para aquele que segue deste lado

Esculpindo aflições feito um Midas
De poderes invertidos pela aflição,
Dionísio me concedeu a contra dicção
De vociferar todas as dores ouvidas,

Sigo sendo o escriba e o executor
Destas condenações conjecturais,
Habito a lápide que não está mais
Pois me tornei a cova do meu terror.

Juntando Algumas Anotações

2011-08-08T14:09:00.001-07:00

Entre a via
e o horizonte
havia
uma fonte
escura
de candura
crua
onde desejos
eram feitos
das vontades
aos ensejos
eram as fugas
os defeitos
que aspiravam
rusgas
pelas ruas
soldadas
no parapeito.

Da solidariedade
a solidão
golpes de sobriedade
sobre a idade
dessas marcas
profundas estacas
que estancam
momentos
pigmentos efêmeros
entressaudades
e receios
vozes
efeitos
artigos malfeitos
sem abrigo
para os prêmios
da unidade
do ar
rarefeito.

Ah!
uma pausa.

-respiração.

[S]ilvos
que [i]nstigam
mais algumas [l]inhas
Pedidos que ficam [v]ertidos
Beijos dançantes assinando o [i]nfinito
Ensinuando verdades para o peito [a]flito!

-trans.pira.ação.

Agora,
há uma causa

para os calos
deste velho coração!

Sobre As Atuais Condições (Antropofobia Conjurada)

2011-08-01T04:38:00.000-07:00

Eu estou e sou ausente
Uma espécie de lítotes inversa
Onde a negação não regressa
Aos recônditos do presente

Pois esta tumba é perversa
Delega os limítrofes e ressente
Tanta dor que gradualmente
Afasta aquilo que interessa

À intimidade dos meus gestos
Lacunas que preenchem restos
Sombras que sobram na eternidade

Desta insuficiência intimidadora
Que consome de forma aterradora
A minha miséria com acuidade.

Negativismo Existencial

2011-07-25T15:17:00.001-07:00

Hoje a existência possui o peso
De mil noites em ressentimento
Dentre as divergências sem intento
Esta quimera deixa–me indefeso

A distância expressa o purgatório
Exponencial de toda esta corrosão
Que costura a realidade em digressão
Nas insuficiências do medo perfunctório

Quando a manhã morre... Eu adoeço
Toda solitude têm seu preço
A minha dimensão não possui salvaguarda

Quisera eu ser o olvido do Presente
Apenas mais uma sombra descontente...
[Todavia] O mal estar vespertino é minha farda.

Elegia Para O Não Elegido

2011-07-19T07:50:00.000-07:00

As linhas temerárias do passado
-Não estas traçadas no orbe carnal-
Ditam as apóstrofes do degradado
Percurso de herói sem recital

Pois a eternidade jaz no enforcado
Gesto febril de todo este mal
Que para além e para tal
Demarca e denota-me... O olvidado

Homônimo sem luz que diz e conduz
Esta tumba etérea aos urubus
Assim toda angústia faz jus

A precariedade das minhas formas
Aos dizeres que afogam tantas normas
Pois [ocultado] sempre há um mas.

Diárido

2011-07-04T08:35:00.000-07:00

Digo-lhes: a tanatologia dos meus versos
É um tipo de suicídio justificado
Que promove o túmulo glorificado
Da vida colocada em âmbares dispersos,

Assim, a ultrafatalidade segue seu comboio,
-São fúnebres os passos da negação-
Destaco aqui os demônios da civilização
E o mal estar... O pilar de apoio

Das agruras da existência neste lodaçal,
Onde o ser confunde-se com entretantos,
Hiatos da respiração sempre em prantos,
Aprisionados nesta eutanásia transubstancial.

Contudo, o medo segue hirto e insepulto,
Pois o mistério da vigília é pitagórico,
Circunferencialmente escuro e alegórico,
Faz da eternidade apenas mais um tumulto.

Das Minhas Nulidades

2011-06-24T20:18:00.000-07:00

Eu coaduno a antífrase da existência
Híbrida dos meus sonhos mazelados,
Destacando entre os corvos sepultados
A dor que já não é reminiscência,

Pois irrigamos, com sangue, o milharal,
Afogando mais esta forma de vida,
O verso é insuficiente para a partida
E ser sombra é apenas circunstancial,

A busca vai além deste bosque amaldiçoado,
Não há mais medo para o demônio refratado,
(...) Eu assassino as metáforas do universo,

Assim alimento o Horror com a plenitude
Denotativa dos meus erros em latitude,
Eu ainda sou o mesmo fantasma disperso.

Repetindo A Moléstia de Outrora

2011-06-21T14:19:00.000-07:00

Eu aponto para as falhas
Com a melancolia de Procrusto,
Da embolia deste medo augusto
Ao ato repetido das mortalhas,

"A existência compele a execução
Desta necrofagia sem ritual
Quando o desconforto é habitual
E veste a vida com rouquidão"

Ainda há o festejo da coalescência,
Ínfima, dolorida e sem audiência,
Das colinas de Elêusis para o singular

Trajeto do verso diametralmente corroído,
Mais um sigma crescente não ocorrido,
Simplesmente não sei mais como me aviltar!

One Moment Away

2011-06-11T11:19:00.001-07:00

"... e o pântano profundo e lamacento, a meus pés, fechou-se, lúgubre e silentemente, sobre os destroços do Solar de Usher"
Edgar Allan Poe

Madeleine e a melancolia hirta e fantasmal,
Aturdem o ébrio e convalescente caractere
Da sombra daquele solar frígido que fere,
Com maldade, a alteridade do sufixo ancestral.

As doze batidas da manhã em ossatura,
[Uma linhagem inteira destinada ao calabouço]
Para cada hora do dia um medo que não ouço,
Pois que esqueci minha existência nesta estrutura;

"E cultivo minha maldição em dipsomania
A hereditariedade me transformou em forma
Sem fôrma, em monstruosidade que informa
À eternidade que, para ela, não haverá elegia"

Haverá, sim, a finitude deste Palácio Assombrado,
Então brindemos à nulidade prematura de sir Roderick!
Que espera, em hiato, que a decadência fique
Instaurada na carniça hematófaga do precipitado.

Aviso Para a Acrópole Invertida

2011-06-06T21:37:00.000-07:00

Eu cavo buracos de anfisbena,
Repetindo a moléstia de outrora,
A dor é a aurícula que revigora
A cegueira que acalma e concatena
A Hecatombe da Argos micênica
Que carrego por entre minhas derrotas.
Eu vou além e visto as minhas botas,
Feitas com o torpor da vontade mnêmica.
Vontade de ser este sacrifício para Hermes,
Vontade de ser algo que valha para os vermes,
Vontade de ser a vantagem para alguém...
Eu sou aquele que não foi celebrado,
O medo panóptico, o resíduo, o relegado
Aos umbrais do Tempo que não convém.

Das Ambivalências Congregadas

2011-05-30T20:03:00.000-07:00

Sob a hóstia dos tormentos arde,
em destaque, este Hino Triunfal,
Da prece funérea inaugural
Ao clamor volvido sem alarde,

Eis o insípido medo elucubrado,
A escuridão visivelmente procurada,
Onde a tristeza é o demônio refratado
E a falta [...] a soleira petrificada

Do meu desejo, velho amigo exilado,
Entre naus e tentáculos, o afogado,
Estranhamente não sinto a água nos pulmões...

Dito assim, entrecolchetes, o meu afeto,
Desdenhando ambições em ângulo reto,
Pois a curva do meu coração conservo em grilhões.

Sobre a Dualidade dos Meus Medos

2011-05-16T11:49:00.001-07:00

Eu vivo sempre em próclise
Cortando a tristeza em pronome,
Da nulidade do verbo disforme
Ao meu sorriso sempre em crise,

O que reside é a espera amarelada
Pelo Outono das minhas mortes,
Um o velório para os mais fortes,
Uma diálise para a poesia ressecada,

Eis a mediação entre a melancolia
E o sangue furtivo desta elegia,
A batalha é plena pela negação,

Eu insisto neste tipo de pestilência,
Atrelando dor em minha resistência,
Apenas Behemoth e Leviatã sobreviverão.

Da Noumenalidade Metafísica

2011-05-13T09:58:00.000-07:00

"Tua matéria é o tempo, o incessante
Tempo. Tu és todo solitário instante."

Jorge Luis Borges. O Ápice

Eis então a egrégora desossada
Esta alegoria para aqueles que não são
Que não fulguram sem a procissão
Hermética da moral esfaqueada

Desta liturgia nula, de tempo necromante
O romance dos olhos mortos engana
Numa espécie de fuga sem membrana
Afinal, a solitude respira em meu instante

E eu a estanco em mim, proferindo
Novamente a profilaxia dos vencidos
A rendição de todos os encontros amanhecidos.
E a mágoa com sua foice segue sorrindo...

Eu vivo sempre entre a apóstrofe
Desta eloqüência mal digerida
Pois que a falta [aqui] se faz erigida
Neste monumento dedicado à catástrofe.

Caosmogonia Estrutural

2011-05-09T13:10:00.001-07:00

A metalinguagem da dor é ocre
No reino da catalepsia refratada
Onde a insuficiência é arqueada
E as falhas pedem algo que enforque

Os súcubos da linguagem Ocidental
Esta espécie de existência paralela
Que destoa a marginalidade e esfacela
Mil Cérberos [rendidos] na noite neuronal

Prometeu e o fogo ardilosamente esquecido
Sereias mutiladas e o que poderia ter sido
A herança árabe não nos torna imunes...

À falência mimética da convivência
Esta Pandora anêmica e sem proeminência
Pois aqui somos todos párias impunes.

Ditirambo Para Um Ritual Esquecido

2011-05-02T13:47:00.001-07:00

O sarcófago de Anúbis é pleno
Neste meu caminho mal traçado,
Da serpente que desordena o passado
Ao caos concatenadamente terreno,

Águas negras, o ataúde, a traição,
Osíris e a vingança que não vem,
Eis a memória que não convém:
Aspirar ao submundo em ascensão.

Quando a liturgia necrófaga do deserto
É a purificação vista de perto
Não há metalepse que conforte,

Pois eu sou a sombra cadavérica,
O ódio fustigado em teia esférica,
A eternidade conjurada à má sorte.

Os Nove Círculos do Desconforto

2011-04-28T10:42:00.000-07:00

Deixai toda a esperança aqui, ó vós que entrais
Dante Alighieri, Canto nº3, livro Inferno

A abadia sacrílega que resguarda,
Com sangue, as minhas reminiscências,
Encontra clamor nas quase-providências
Da angústia atemporal desta farda

Que veste a outorgada aflição
De mais este tomo exotérico,
Uma espécie de ópio esférico
Obliterando o amor em inanição,

Assim enterro a preterida esperança,
Sempre em fuga e sem herança,
Pois existo sozinho neste inferno

Onde o meu intento é derrogado.
Em seu lugar há um deus afogado,
Enterrado sem caixão nem terno.

de.gener[o]a.tivo

2011-04-25T21:27:00.000-07:00

Para visualizar o poema basta clicar na imagem.

Um Passeio Pelo Niflheim

2011-04-18T19:33:00.000-07:00

Hel, filha de Loki
em sua eterna vigília
assiste os mortos coadunarem
suas fraquezas em matilha
colorindo o reino subterrâneo
com suas cascas insones.
O sopro rouco conclama
a procura protelada e estranha
por um lugar no Valhala.
Não há mais espera que valha
esta eternidade sem entranha
condizente com a [intermitente] falha.
Folhas celestes da Groelândia
-escambo de neve turva-
há um nome nesta curva
que estupidamente traz infâmia;
A incerteza da vitória
-para ela não há enterro-
denigre a plenitude de Odin.
E [eu] espero nesta porta assim:
vestindo mais de mil oportunidades outonais.

Mal-Estar Paulistano

2011-04-11T09:51:00.001-07:00

Eu corto meu corpo em misantropia
Uma espécie de rouquidão soberba
Que atraca a larva sem emblema
Deste vazio outorgado em harmonia

Com o desastre dos dias traídos
Que repeti em minha nulidade.
Do desconforto que perfaz a cidade
Ao clamor de todos os amores vencidos

Eu repito aquele ritmo insepulto
Do escárnio que masturba o insulto
Pois eu sangro sempre o mesmo nome

As mesmas lágrimas glaciais-costumeiras.
É sempre a graça destas luvas rameiras
Que busco, em vão, a cada verbo disforme.

Ocasionalmente Existo

2011-04-04T09:58:00.000-07:00

"Erro: porque o distante não é o próximo,
E aproximá-lo é enganar-se."
Alberto Caeiro

Ocasionalmente existo.
É neste gosto amanhecido
Da distância que persisto,
Pois, sei, poderia ter sido

Entretanto eu não fui.
E não ser é insustentável,
Tal qual a noite que não flui
O rebanho segue inesgotável

Entre a névoa e o fulgor,
O engano esgueira sem odor,
Assim aproximo os tentáculos

Da escolha e do crepúsculo,
Da dor [sempre] em maiúsculo,
Ocasionalmente existo. Entrevernáculos.

Uma Carta Para Julliete Cell

2011-03-29T21:16:00.000-07:00

A minha escrita é crua
Dança o gole da vertigem
Que os ditames do silêncio exigem
Conquanto a verdade en-si-nua

Este ossuário praticado em miudeza
Atrelando à alma apenas a pergunta
Da caosmogonia que não -mais- junta
O signo prevaricado e sua frieza

E eu admito ser em ti a catacumba
Daquilo que foi um dia profilaxia
Para a apatia que hoje asfixia
As reminiscências que dormem sem tumba

Eu espero o mesmo sorriso anêmico
Daquela moça que um dia me apagou
Do seu diário, pois apenas sou
O ensejo inócuo, mitigado e mnêmico.

Pequenos Apontamentos de Guerra para uma Tarde Estranha

2011-03-25T13:45:00.000-07:00

Estas linhas tortas descrevem estigmas
Feito enigmas pulsando das aortas
Eis que traço um traço descontínuo
Que diz como minha alma se comporta

Batendo à porta da efemeridade
As normas rogam junto ao vento
Pois eu vendo a enfermidade das formas
Deixando a boa tristeza ao relento

Então surge a melhor das propostas;
-Viver sem pensar nas respostas.

Bilhete Para Epitáfio Outonal

2011-03-20T20:15:00.000-07:00

Eu me recolho à aurora
Desta fraqueza insípida
Quando a impossibilidade
Descobre o rubor das memórias
E recobre a inocência
De dias rasgados na história
Com o pudor das rosas
Escondi o Outono aqui dentro
E pedi uma navalha sem corte
Para tentar, sempre em vão,
Desatar de mim a tristeza
Mas, como sempre, eu saboto
As minhas fugas de mim
E acabo sempre com as rusgas
Do musgo anêmico de mim mesmo.
Mais um antagonismo indiferente
Não muito provocador, feito névoa
Mais algum reflexo, alguma dor
Que valha o peso de estar vivo.
Mais algum predicado enfraquecido
Pelas asas ferozes do Tempo
.
.
.
Os corvos nunca trabalharam tanto.

Lamúrias

2011-03-18T11:02:00.001-07:00

Eu expiro meus medos em hematúria,
-Do plasma aos leucócitos gagos-
A ausência, a verdade e seus rasgos
Tornam deprimente o clamor desta centúria,

E assim o sepulcro segue ileso,
Ressaltando o odor da impossibilidade
Que aplaca a existência com ubiqüidade,
O caminho segue. Vazio e indefeso,

Em minha sina, a crista de Aym,
-Suas três cabeças conduzem meu passado-
Eu sinto o veneno da víbora encarnado
Em minhas hordas infernais. Outrossim

As três conjurações salomônicas escoam
A escuridão da minha virtude atrapalhada,
Dos setenta e dois selos à tristeza espalhada,
Os mesmos erros conjurados se amontoam

Entre pilhas de índoles adoecidas,
Mais um crepúsculo vertical e sem gosto,
Penosamente engordurado, deglutido e aposto.
Assim todas as minhas perdas são oferecidas

À Balaam e sua tríade terrivelmente selada.
A voz rouca dita o que poderia ter sido,
[Quarenta legiões encarnadas no não acontecido]
A goetia de Lemegeton legitima a falta promulgada.

Clausura II

2011-03-07T12:03:00.001-08:00

O ostíolo da impossibilidade afoga minhas sereias
Neste dilúvio de incertezas vistas de longe
Da réstia enforcada dedicada ao monge
A sombra intermitente d'aquele Nome nas areias

Nem a prece, tampouco a liturgia constritiva
Aplacam o fulgor da distância em procissão
Uma vez mais a vida sabota minha condição
Sigo entre a plenitude do Caos em comitiva

E na melodia deste inferno celestial
Busco algo além da construção bestial
A contaminação do traço que ilude a abadia,

Para os medos profanados não há pronúncia
Apenas a subordinação de Yama e a renúncia
Pois o laço das almas é a [minha] estadia.

Clausura

2011-02-27T17:58:00.001-08:00

A hematofagia do olvido persiste
Em postular o vazio concatenado,
Enquanto o verso prossegue condenado,
A ovulação do medo nos assiste,

Uma espécie de expecta-do[r]-ação,
Aquela mesma tríade entorpecente;
O signo, a assombração, o incongruente
Laço uníssono da lasciva com.pulsão,

O específico torna sigma o destino,
Quando o tempo é torpor em desatino,
A normalidade descende do negativo,

Do não existir além da folha.
A completude não possui escolha
Pois segue o comboio do velório altivo.

O Torniquete Atenuado

2011-02-20T11:03:00.000-08:00

O Torniquete Atenuado

"O universo desta noite tem a vastidão
do olvido e a precisão da febre"
Jorge Luis Borges

Eu quero lembrar o esquecimento
Para poder, enfim, esquecê-lo,
Ou tentar, ao menos, aquecê-lo
Quando a possibilidade encontra o detrimento,

A solitude é sinuosa e não aplaca
A dor do verso indômito e recuado,
Da universalidade que é apenas postulado
Ao medo de tornar-me dependente desta cloaca

Sentimental, tal qual a condição remática
Do fracasso e toda sua precisão dramática,
Eu relego aos meus fins apenas a Icarização...

Eu quero uma noite para chamar de minha,
Eu quero não querer mais a cor mesquinha
Do estrago e seus vôos em calefação.

Histórias Mortas

2011-02-17T08:07:00.000-08:00

Eu compilo as minhas distâncias
Numa espécie de caixão asmático,
Reiterando o ausente plasmático
Desta vida repleta de rutilâncias,

Assim, assino o fracasso com minha sina:
Caminhar entre o silêncio residual,
Molestando demônios pelo prazer habitual
De eternizar a sutileza que assassina,

Quando a esperança espera morta
A virtude que não bate à porta,
O gesto fúnebre é sempre tentativa,

É alternativa à sodomia de existir
Entre o verso gangrenado e ainda resistir
À tristeza que não possui prerrogativa.

Solve et Coagula

2011-02-08T17:22:00.001-08:00

Eu faço do excesso a navalha,
Que tenta, mas não exorta o Passado
Da alma, do lirismo, do estragado
Gesto vascularizado de respirar a mortalha

Daquele antigo nome em arritmia,
Que intimida o ritmo do meu íntimo,
A derrota é o algoritmo ínfimo,
Quando o vazio é a algolagnia

Da concretude do verso rendido.
Eu redireciono o escárnio existencial
Procurando coágulos na paz vertiginal,
Consumindo, assim, o abraço perdido

Da catarse que não acontece.
A posologia que recorro é incerta,
-Um quarto de saudade que fere e aperta-
Pois a dor é o signo que prevalece.

O Aviltamento do Verso

2011-01-31T18:10:00.000-08:00

Eu abraço a escuridão que me acompanha
Numa espécie estranha de simbiose carnal,
Quando não acontecer torna-se apelo factual,
O espasmo vertido em silêncio é a façanha,

E a dor prossegue. Ela e sua foice aterradora,
Assim, inocentemente, para não deixar escolha,
Proclamo minha morada no adubo desta masmorra
Existencial. Afinal a minha salvação é caolha,

Permanece incólume perante o sorriso da vida,
Entre o hiato adverbial desta condição sofrida
E a compilação dos [meus] anseios que restaram,

É, pois, o fim da minha lírica muito justo,
Celebrar as hordas longitudinais de Augusto,
Cerebrando a eficiência do Malleus Maleficarum.

Quando os Espectros Machucam A Carne

2011-01-24T08:46:00.001-08:00

Talvez eu pudesse nunca ter sido
esta injúria penosa que fui,
todavia, é o olvido que flui,
enquanto o peito segue amortecido,

Ai! os signos que não acontecem,
e a voz maldita, esta segue ascendida
entre não ser mais que a dor escondida
e estes medos que não me esquecem.

Outrossim, a Peste continua recordando
que sou seu túmulo, seu meio e seu consolo,
pois ainda alimento o mesmo sonho tolo
de ser bem-vindo mesmo que regurgitando

a minha solidão ofensivamente não expirada.
Eu termino repetindo a insuficiência
numa espécie de mórbida clarividência,
pois carrego [ainda] aquela consoante mal arada.

Primaveras Mortas

2011-01-17T00:29:00.000-08:00

Pelos umbrais da decadência
Ergo, Eu, a minha pequenez:
"Insalubridade agora é sua vez
De coexistir sem reminiscência",

Pois o corte em meu instante
É a mortalha que recobre,
Cada ausência que percorre
Este eterno obstante,

Assim sigo, sabotando minhas chances;
"Espero que tu não te canses
Deste meu glaucoma sentimental"

Afinal, propago um gosto falsificado,
Pois não supero o peito fracassado.
- Sou apenas um solstício lacrimal.

Incompreensível (Como Tantos Outros)

2011-01-10T15:23:00.000-08:00

A minha solidão é corrosiva,
Corrompe a carne a cada injunção
Destas centúrias mortas em procissão,
Pois que minha cegueira é abrasiva,

Quando o sibilo aprazível não vem
E o indizível postula um não-querer,
O ritmo do meu verso é autofágicoser,
Traz a Peste e torna a lástima aquém,

Assim, a tortuosidade faz sua morada,
E eu acabo por repetir a con-dicção malograda
De apenas assistir enquanto me consumo.

Cada nova icterícia poética que promulgo
Propõe as mesmas bilirrubinas sem vulgo,
Pois atesto o fracasso com mais este insumo.

Escrita Inferior

2011-01-02T11:50:00.001-08:00

Os meus versos são o preâmbulo
Para a discórdia que há entre
Os dias, as escamas e o ventre
Da verdade deste pacto sonâmbulo,

Se eu pudesse, fugiria das mil elegias
Que me elegem, tornando-me metalepse
De tudo aquilo que corrói e emudece
Este lirismo cansado de tantas alergias,

Quando a maldição não possui um nome,
O comboio para a dor segue conforme
Os novecentos e noventa e nove infernos,

Pois aqui a insígnia da alegria não figura.
O que me resta, senão As Montanhas da Loucura
E toda ancestralidade dos gelos eternos?

Primeiro poema do ano.

Mais Uma Injúria Afásica Para Os Pronomes Em Primeira Pessoa

2010-12-25T14:19:00.001-08:00

Ironicamente o sobressalto da noite
em toda sua plenitude rouba
a inocência que, obviamente, não poupa
os meus ossos do açoite

veemente dos demônios da degradação,
são tantas vozes sem sepultamento
que vou além do mero apodrecimento,
repetindo os signos da condenação

deste meu enredo cinzento-ancestral.
Eu preencho a lacuna do medo
que fica evidente a cada segredo
circunscrito no amplexo amoral

perdido entre o arrependimento amanhecido
que cravo na intermitência da Vida.
Mais que uma alcova, esta é a saída
para quem carrega o orgulho arrefecido.

Defuncti Injuria ne Afficiantur

2010-12-20T20:33:00.000-08:00

"Eu sou a sombra e minha morada está perto das Catacumbas de Ptolemais, junto daquelas sombrias planícies infernais que orlam o sujo canal de Caronte"
E.A Poe

E serão sete as almas dedicadas
Ao submundo dos meus sonhos,
E sete serão os sacrifícios tristonhos
Para acalmar tantas vísceras aclamadas,

E serão duas, e apenas duas, as perdições
-Eu e minha sombra corrompidamente fria-
Deslocando-se entre a opulência e a apatia
Da Doença em suas inúmeras transfigurações,

Para o meu verso, ineficácia é o que peço,
Quando a sofreguidão não faz recesso,
A monstruosidade é pertinente ao afeto,

Que, de credo em credo, canto em desalento,
Pois a incompletude deixou-me apenas o talento
Enfático de lograr minhas mortes. Quieto.

Ode à Tânatos

2010-12-15T18:52:00.001-08:00

O caminho sem penumbra é entrópico
Pois a plenitude do vazio constitui
O idealismo rouco que permeia e que flui
Pela eternidade deste corpo utópico

Quando a humanidade adoece, o regresso
À animosidade das coisas é considerado
Um caminho lúgubre, porém vociferado
Afinal a veemência do fim está no processo

Insalubre dos ditames da foraclusão
Apenas um ditirambo a mais em profusão
Para a tragédia interpessoal que congrego

Assim, a insuficiência consome o segredo
Para além do retraído gosto do medo...
SER para a morte é o signo que carrego.

A Proeminência da Falha

2010-12-06T11:40:00.001-08:00

O ritmo do mundo é anamórfico,
Tumultua o túmulo dos meus vultos,
Entre a voz de todos estes insultos,
Resigno-me à sombra do lupanar mórfico,

Desta colheita de mandrágoras enfraquecidas,
À evolução ovulada em movimentos elípticos,
Os ditames são suntuosamente apocalípticos,
Carregam um punhado de perturbações ensandecidas,

E a cada hora externada sem extensão,
Procuro o jugo que me julga preferido,
Pois que o tomo da aflição não é preterido
À catarse ultrajante que adorna a sujeição,

De todos os meus versos sujo-errádicos,
Os despetalados são os de pior simetria,
Cultuam uma espécie de lesão em disartria;
Um punhado de lucidez em signos esporádicos.

Sobre o Espectro Em Minha Casa

2010-11-30T16:55:00.001-08:00

A esfinge do desgosto aplaca minha virtude
Numa espécie de putrefação fria e inconsistente,
Quisera eu, demônio amorfo e adjacente,
Que a veemência do fim conquistasse a inquietude,

Todavia, o silêncio ancestral é aquele que corta
A minha sintaxe adoecidamente corrompida e romântica,
Da afasia sentimental a esta solidão quântica,
O sangramento é sempre na mesma aorta,

E a dor é sempre signo de outra dor,
Da realidade carrega apenas o odor,
Gradativamente rutilância após rutilância,

Pois o fim é apenas o retorno pretenso
Ao monismo visceral, inumano e extenso
Que descrevo, tacitamente, falando apenas de distância.

Poema Surreal Sobre Nós Psíquicos Desatados Ou Apenas Mais Um Poema Fálico

2010-11-26T20:26:00.001-08:00

Desatando Nós Psíquicos
Ou Apenas Um Poema Fálico.

A língua suja
o Holocausto diário
pulsão intrasangüínea rumo a morte
real-idade(s) promulgadas pelo corte

Um brinde àquelas insepultadas vozes
Vaginas vulgares rechaçadas
O portal para a vida é dilatado
.
.
.

O corpo torto
A carne mole
O nexo e todas suas verminoses

Sintaxes repetidas
Anversos repelidos
Anteversos subestantesvivos

Um ah!braço indefinido
E a melodia surrada dos corpos
Um par de olhos para medusa

A dança cansa
A música adoece
E o sis.teima
Entre o sonho que queima
E a realidade que se faz das cinzas

A Coisa que doi
que vive
que morre
e que goza
.
Isso mesmo a coisa goza!
.

é sempre e nunca talvez sobre outra COISA.
Esta em maiúsculo.

[8===D]

Exurgent mortius at ad me venient

2010-11-23T19:49:00.000-08:00

Esta parataxe sentimental é ineficaz
Tal qual a lápide em minha morada,
Pois a assepsia que jaz ancorada
Em meu vazio é a saudade que traz,

Da face sem sombra, tangenciada e crua
Ao desgosto e sua hermética insígnia suja,
Eu conjuro o círculo cataléptico cuja
Sensatez adormece... Naquela mesma rua,

Então proponho uma dança aos fantasmas
Que entoam o mantra dos meus quiasmas
Concatenamento a falha sempre no singular,

Eu dou cabo ao meu fim entremeios,
Necromantizando todos os (mesmos) receios,
Pois é sempre a angústia que pulula na jugular!

Da Ínfima Procura

2010-11-18T17:49:00.001-08:00

Dos conclaves esquecidos de Cipriano
Aos cinco tomos malditos de Salomão
O esoterismo apócrifo é a sofreguidão
Que amálgama a dor de mais este ano

Entoado por entre bosques pútridos
Procurando algum signo de alma oca
Que aplaque o gosto de terra da boca
Afastando-me destes defuntos túrgidos

Pois o que conjurei foi além
Da goetia do meu desejo aquém:
Não caminhar mais entre a clausura

Do senti[me]nto[do]; uma espécie de abismo
À injunção que atesta o meu sofismo
[Afinal] A minha peste segue sem rasura.

Uma Alegoria Para As Almas Desgraçadas

2010-11-15T18:32:00.000-08:00

Eu traço meu traço nas vísceras de Zeus
Buscando escapar da Tristeza em ascensão,
Destas almas, deste pântano em decomposição,
Dos ditames repetidos deste vazio sem adeus,

[quando]

O rastro de Teseu segue em disartria
Tal qual esta poesia sem heroismo, [que]
Alinhada à necromancia e ao solipsismo
Concatena a falta plena em sua oligarquia,

Uma espécie de ensejo para o fracasso
Veemente, que a cada sina torna vociferante
A vontade de coagular o meu sangue vibrante
Nestas linhas amassadas de fulgor escasso,

E da indiferença inerte faço hemodromômetro,
Pois não há mais que veneno nas artérias,
No extremo de minhas feridas etéreas
Há apenas o mercúrio e o termômetro,

Da minha sorte de Minotauro, o agouro
Para o solífugo futuro do enterro preterido,
O torpor que, julgava eu, havia me esquecido,
Amaldiçoa novamente as rugas do meu couro,

Assim a hanseníase sentimental segue solferina,
Reavivando a enomancia libertina que [eu] proponho,
Pois o antônimo do meu fim é litúrgico-enfandonho
Feito a ossatura nua da vontade uterina.

Versos Para A Catacumba Violada

2010-11-09T10:54:00.001-08:00

Sob os destroços da epiderme falecida
A verdade segue seu comboio mortuário,
O anverso da poesia-óbito já não é páreo
Para a fermentação desta carne apodrecida,

E, ainda assim, a sordidez encontra conforto
Na liturgia obscura do desacordo sangüíneo,
Não há lápide para o traço apolíneo
[Quando] o Submundo é uma espécie de porto,

Sucumbindo ao braço do grimório de Hades,
Amaldiçoando a benção de mais de mil frades,
Esta romaria desesperada segue sem eco,

Ai! Que o vazio incólume busca o suicídio
Da verborragia ilícita enquanto dissídio,
Pois [Eu] sou o pronome que peco.

Jubileu e Martírio Contra os Muros

2010-11-07T15:47:00.000-08:00

Réplicas cintilantes
Num vazio não especificado
Fomentam nossas conversas tolas
E não sei escutar
Sobre sua vida tão agitada
Cheia de idas e vindas
De crepúsculo em crepúsculo
Mãos frívolas rumo ao luar.

Eu consumo sempre o mesmo abismo
Não conseguindo escapar
De minhas farpas
Contigo, de madrugada
Do outro lado sangrando o passado
•... é quando minhas retinas falecem
E eu nem sei mais como usar
Os pronomes
Os poemas
Esperando-te
aflito, sob fonemas.
A minha vulgaridade disfarça
Cada gota frustrada
De vontade entre as vértebras
Disparidades conexas...

[vontade]

É, nossas vidas seriam diferentes
Como um cemitério sem estrelas
Como este frio em dezembro.

E eu sempre nego teu nome
Mesmo sabendo que
Cada espelho da manhã
Contém o orvalho da tua alma.

Não me convém tentar repentinamente
Afinal, é cômodo
Sentar-se e lograr o finito
Demasiadamente ríspido
Entre rochas e mãos atadas...

Pois bem, o destino aplicou seus golpes
E eu durmo novamente
Pensando em como faço
Pra recolher-me
Em teus braços.

Escrevi este poema há algum tempo. Demorei a postá-lo devido ao conteúdo demasiado pessoal. Todavia, as palavras são atemporais, tal qual o mistério e o sentimento que engolfam estes versos.

Pequenos Infernos Cotidianos

2010-11-01T10:46:00.001-07:00

A morfologia da impossibilidade atenta
Ao fracasso do meu conjunto de elegias,
O predicado culposo é o que sustenta
A imensidão destas noites sem alegorias,

Quando me perco de minhas próprias intenções,
Postergando mais este vazio azul-preconizado,
A fulgura morta é a pior das invenções,
Pois atesta o negrume agreste deste postulado,

E eu desfiguro aquilo que me desfigura
Procurando igualdade entre a vala e a fissura,
Para, quem sabe, afastar o medo da conjunção,

Afinal, nas ruínas fogosas de Ifrit jaz
A animosidade, o desejo enquanto capataz,
Dos segredos que não enganam a canibalização.

A Filosofia dos Túmulos

2010-10-24T21:26:00.000-07:00

O genocídio destas sombras sem reflexão
Enruga as ruínas dos meus rasgos,
Do pretérito em sua plena assombração
Ao entrave congregado entre espasmos,

A angústia fulgura o gesto espectral
De dias-escamas dedicados ao abismo,
Que há entre a existência e o raquitismo
Deste lirismo lúgubre, túrgido e amoral,

E nas minhas tramas, linhas infames pululam,
A ineficiência e a paura apenas congratulam,
O erro atemporal dos meus artigos derrotados,

Uma vez mais minha vontade eclode abortada,
-O mesmo prágma, a mesma vicissitude cortada-
Para o encontro [mesmo] com a solidão dos afogados.

Das Vontades Proibidas

2010-10-24T19:06:00.001-07:00

Mesmo que o mar morra de fome
A embarcação segue insone,
Rapsódias intencionalmente dedicadas
Concatenam tantas virtudes homéricas,
Entre vontades proibidas e histéricas,
Lancinantemente um nome congrega a astúcia,
A vontade [absurda] de possuir-te. Sem pronúncia.

Um Punhado de Versos Fúnebres Para Josef K.

2010-10-18T20:48:00.000-07:00

O eco dos dias tem o mesmo nome
E a mesma insígnia como maldição
Quando o que resta é a degradação
De tudo aquilo que, em mim, não dorme

Eu transformo o transtorno em noite
Dialogando com a apatia magentamarelada
A cada [g]rito uma nova e indigesta morada
Assim prossigo. Inerte após mais este açoite

Cada traço meu é hediondo por natureza
Apregoa as mazelas que corroem com destreza
Tudo aquilo que sepultei junto ao vento

São tantas mágoas costuradas sem enredo
São tantos vermes nesta carne sem segredo
Que, uma vez mais, eu apago meu intento.

Soneto Antigo

2010-10-17T14:37:00.000-07:00

"Que solidão errante até a tua companhia"
Pablo Neruda

O eterno se faz inerente
Quando me perco dos meus ossos
Em minha escrita indecente
Tento decifrar-te sempre que posso,

Pois cada traço, cada vertente tua
Corre em mim, descreve e perpetua
A vontade de sentir o gosto
Do teu rosto de encontro ao meu rosto.

Eu, você e o verão já rendido,
Rompendo as veias do destino,
Deixando o tempo rouco,

Sem pronomes e lâminas, o corte sofrido
É no peito, não sangra, mas faz sentido,
Assim como estes dias sem sono!

Poema antigo, já disse muito. Hoje ele é um ótimo ouvinte.

A Exumação de Todas As Minhas Mortes

2010-10-11T21:41:00.000-07:00

A hidrólise do meu coração é insensata,
Busca síntese no vazio desta melopéia,
Pois faço daquilo que falta epopéia,
Para a derrota atrofiada em minha fragata,

E assim sigo póstumo e naufragado,
Da sombra incólume dos meus atos
Ao sufrágio que rogo a todos os tratos,
Não há limítrofe para aquilo que nasce estragado,

Quando a melancolia plena faz residência,
O meu sacrifício é apenas a reincidência
De tudo o que afoguei sem embalsamar,

Tratando a dor como exoesqueleto em ruptura,
O desejo ínfimo é que corre sem captura,
Pois a decomposição é minha aurícula particular!

Sobre a Perversidade e seus Hematoversos

2010-10-07T17:00:00.001-07:00

A lâmina cega da minha vontade
Fraciona o medo [já] postergado,
E a cada novo sonho congregado,
A aflição plena da alteridade
Produz o mesmo estrago,
Um estágio entre larvas
Para o meu olhar gago.
Inaptidão, onde estavas?

Entre A Sociopatia E A Filosofia Dos Não Valores

2010-10-04T12:47:00.000-07:00

A sístole organizacional dos meus dias
É efêmera, busca retidão na falta primeva,
Quando a epístola espectral diz: "escreva",
Eu tento ser uma vontade de duas vias,

Tal qual a estória apócrifa que enseja
A epistaxe desta saudade vermicular,
Para além do Vale dos Condenados a torturar
Está a humana condição que deseja,

Por fim, a diástole eterna do sepultamento
Da alma, um conforto para todo o excremento
Carnal que carrego... Eis o segredo da minha maldição,

Caminhar entre o convivício social,
Ter que respirar o apelo dessa gente boçal...
Afinal, a única beleza do mundo, para mim, está na putrefação.

Conclave Para Um Diálogo Entres Sombras

2010-09-27T22:30:00.000-07:00

A diáspora da distância é interpelativa,
Marca com angústia esta ferida acrônima,
Pois carrego a surdez de ser alma anônima,
Corroborando a astúcia da dor sem afirmativa,

Da tríade maldita que congrega Asmodeus
Ao caminho das sombras nesta podridão,
O encéfalo, o carneiro, o touro e todos os seus,
Concatenam o grimório da Vida em decomposição,

E sob o signo falso da fertilidade,
Costuro o julgamento da destruição com uberdade,
Mais uma noite licântrope dedicada aos esquecidos,

Na profícua relação entre carne e velório,
Busco a paz que predomina neste empório...
Serão setenta e dois os nomes amanhecidos!

Exi[s]t-ência

2010-09-22T16:45:00.001-07:00

A Abadia do inferno recobre meu esforço
Com o pesar desta quase-ciência,
Eu elevo ao máximo o signo da ineficiência,
Buscando existir para além deste esboço,

Para além deste velho poço, eu sou,
Eu tento, mas não posso mais que esta falha,
-A mesma ruína para o pronome sem mortalha-
E assim foi quando o sino do cemitério ressoou...

Doze batidas secas para o pesar da minha alma,
Eu perco a moça e suas vísceras neste trauma,
Para cada olhar morto deixo um corte sem sangrar,

E não importa a fratura sempre é imposta,
Tal qual a condição do medo nesta encosta,
Eu sou o feitiço mórbido que esqueceram de enterrar.

Litania [In]fértil

2010-09-16T22:41:00.000-07:00

O arcabouço fonético da minha virtude
Aplaca tantas noites sem respiração,
Sob o signo da espera, a transfiguração;
Um olhar repleto de escaras e sem plenitude,

Cada hora consumida é um ato de exumação
Quando o pensamento pelo sangue é embebido,
Emprego uma espécie de evangelho retorcido,
Para o encanto proibitivo que evoca-me em ascensão,

São tantas sombras mal compostas em meu leito,
São tantas as teorias repetidas em meu feito,
Que assisto os vermes me corromperem e os venero,

Assim, perco [osso a osso] a capacidade de sentir,
- Mais uma noite em que a doença excita o meu devir -
Neste solilóquio abandono meus edemas... Eu espero.

Versos Para a Fauna Cadavérica - Uma Liturgia Especial Para a Oitava Legião Dos Obreiros da Morte

2010-09-09T22:11:00.000-07:00

A minha tristeza não tem cura,
Caminha lancinante entre cada estigma
Que trago, atrelando ao corpo o sigma
Da frialdade fidedigna destes passos sem procura,

Pavoroso, ouço o silêncio proeminente
Que o consumo de minhas carnes possibilita,
A vontade aquém do abismo torna-se infinita,
Para além das doenças do meu Oriente,

Pois, a hipálage da Alma continua deslocada,
Tal qual a lápide da calma enforcada,
O transtorno sem curvatura precede a procissão,

Da Natureza que, intrepidamente, conduz ao açoite,
De carregar esta foice noite após noite...
Eu sigo vociferando uma saudade sem coagulação.

Chain of Dead Flowers

2010-09-07T21:09:00.000-07:00

Para visualizar melhor o poema, por favor clique na imagem.

A Indigestão de Cronos

2010-08-30T15:13:00.000-07:00

E restaram apenas as larvas funcionais
Que monitoram a dor daquele trauma,
A inaptidão vazada transforma a calma
Em feições túrgidas corrompidamente espectrais,

Para o futuro que amanhece desperdiçado,
Um sorriso com ar de atraso em expansão,
Escondendo do torpor o escarro embalsamado,
As minhas catacumbas não escapam da condenação;

O verso concatenado entre a obscura vontade
E o peso incólume do que chamo de distância,
Assim, encontro-me atônito frente à hiância,
Frente ao estrago rente que produz saudade,

E com discreta verossimilhança eu me apago,
- O traço recombinante não mais conforta,
A maldita dicção da vida tem olhar gago
À inflexão recorrente que culmina e exorta,

Um punhado de sonhos desmembrados em melodia,
Colhidos no Hades, entre o castigo de Tântalo,
A morte dança tácita, exalando o sândalo,
De Perséfone que chora lágrimas de afasia,

Todavia, o meu caminho é apenas sanguinolento,
Entre corvos e corpos fálicos e sem plenitude,
Meu Orfeu é rouco, vazio e sem intento...
Segue enforcado decifrando o que não pude.

Sobre Aquilo Que Não Pude Dizer

2010-08-24T20:28:00.001-07:00

A minha solidão refrata verdades mutiladas
Destoando a carne apócrifa da colisão,
Ante este punhado de virtudes em decomposição
Um abraço. Um vértice entre as vontades postergadas,

"Espalhando o cântico anêmico da existência,
O pássaro da Peste progride aflito,
Apreciando o que restou do verso restrito,
Alimenta-se onde a dor faz residência",

Além do signo que veste minh'alma impura,
Além do sangue perdido buscando a cura,
A morte da palavra dionisíaca congratula,

O túmulo perdido entre o corte e a noite,
O tumulto que figura entre nomes sem açoite,
Pois, Este é o silêncio que me estrangula.

Alucina.ação

2010-08-21T15:43:00.000-07:00

Têmpora Nº1

2010-08-18T14:40:00.000-07:00

Essa semana irei postar uma série de poemas visuais que intitulei de "con.credos". O primeiro se chama "Têmpora Nº1". Para visualizar melhor o poema, basta clicar na imagem.

Queixas Intermitentes (?)

2010-08-13T04:23:00.000-07:00

Eu necroso minhas vontades em catarse homogênea,
Cultivando lentamente este vento escarlate,
Das equimoses silenciadas aos versos em combate,
O enlace é plasmático; Culmina na noite gêmea,

Olvidada, por extenso, da humanidade e seus diálogos.
Se à quarta diátese reservo meus sonhos guturais,
Seriam meus ossos, fonemas triturados em castiçais?
Por fim, a carne rompida indica apenas rituais análogos...

À poética destes grimórios secos e mazelados,
Aos esqueletos tristes, permissivamente, congregados,
Das necrópoles de Anúbis trago o obscuro traço,

Que propaga o fim de mais um açoite inexistente,
Nas minhas tormentas o descaso é puro e demente,
Não há o quê aplaque a d-o-r de cada verso que faço.

Lançamento do meu livro "Poemas Noturnos"

2010-08-10T20:09:00.000-07:00

Boa noite a todos!

Gostaria de convidar todos os leitores do blog para o lançamento do meu livro "Poemas Noturnos", amanhã (quarta-feira, dia 11). O evento será no Club Noir - Rua Augusta, nº 331 às 20H.

Conto com a presença de todos!

Abraços fraternos,
Samuel Malentacchi

Um Singelo Retalho Poético

2010-08-06T14:27:00.000-07:00

Mais forte que minhas imposições...
impasses, translocações,
vontade sobre vontade.
O meu ser.n.timento
é difuso. [Eu] espero...
que a eternidade
tenha tenacidade
e
pouco ressentimento;

Pequeno Tratado para Tristezas Pessoais

2010-07-31T21:54:00.000-07:00

"Eu sei que ter que ver e escutar um homem triste aborrece quando se veio e se vai à alegria".

Miguel Hernández

Da caixa torácica enegrecida
Ao velho caminho só de ida,
A partida é a mesma, confusa,
O templo é efêmero para Medusa,

Pois minha busca é necropigmentada,
Faz da aflição a condição suscitada,
E de canção em canção eu apago
Cada traço escrito naquele lago,

Das idéias coercivas e intermitentes,
Para a minha inaptidão, convalescentes,
Eu danço com a dúvida daquele sorriso...

E por mais que tente, não consigo,
A solitude me acolhe me dá abrigo,
Eu deito nesta cova sabendo do que preciso.

Das Epifanias de Joyce

2010-07-28T15:54:00.000-07:00

A alquimia dos meus passos é monocromática
Tal qual a alegria conservada nestes vasos,
Eu prefiro a morte a todos estes descasos
Quando a solitude é crônica e sintomática,

Enquanto palavras roubam o ar corrompido
A sinfonia desta retro-retórica é surda,
Por mais que eu... [eu]; A vida... É tão absurda
Que o caractere dos meus sonhos é rubro-interrompido!

E a epifania afásica volta a assombrar-me,
-Uma espécie de salvação morta a lograr-me-
E eu sigo tentando apagar o sangue escuro da finitude,

Todavia, o mesmo caminho [alucinadamente] me caminha,
Traça em meu pergaminho o traço da escrita mesquinha,
Que -de fim em fim- apresenta mais esta hepática similitude.

Uma Canção Para Erebus

2010-07-19T19:49:00.000-07:00

Eu celebro o equinócio dos meus erros
Através de mais esta liturgia refugada,
À Lâmia dedico o cantarolar de mil enterros
Pois, este ensejo tem gosto de saudade estragada,

E, distância após distância, a doença faz comunhão,
Da porfiria afonética que colore minha alma
A neoplasia sinestésica desta poesia trauma,
Eu sangro pronomes neste ritual de extrema-unção.

"Seria uma espécie de hábito distorcido,
Eu cantar tudo que poderia ter sido,
Com navalhas atreladas ao corpo retorcido?"

Para o vazio da imensidão que há em mim,
O corolário é o mesmo, ultrapassado e sem fim,
Afinal, a sordidez da tristeza é sólida... Enfim.

Ab Imo Pectore

2010-07-13T21:34:00.001-07:00

A anadiplose dos meus sentimentos é evidente
Cada vez que declamo a Górgona da tua beleza,
Das vicissitudes assimétricas e sem destreza
A sombra eterna desta noite intermitente,

Eu. A mesma doença, o mesmo traçado enfadonho,
-A eterna busca pelo rastro de Teseu-
Consumo minha vitória túrgida sonho a sonho
Pois, a mácula cimérica não me esqueceu,

E a minha saída é sempre a p(r)o(f)ética maldição,
Eu traço com sangue mais esta hipo-histérica extensão
Somente para concatenar tantas falhas em primeira pessoa,

São tantos medos empilhados em carcaças proverbiais,
São tantos espíritos a derrubar meus castiçais
Que, a insatisfação... Ela, ela, ela simplesmente ecoa!

2010-07-07T17:57:00.000-07:00

Olá, gostaria de avisar todos os leitores que estou participando da 67º Antologia de Poetas Brasileiros Agosto / 2010", da Câmara Brasileira de Jovens Escritores com o poema "Dialética dos Defuntos". Quem quiser conferir o poema lá no site basta clicar no link abaixo:

http://www.camarabrasileira.com/apol67-062.htm

E quem quiser adquirir o livro é só conferir no site da Câmara (http://www.camarabrasileira.com/pc67.htm), ou falar direto comigo pelo e-mail: malentacchi.samuel@gmail.com.

É cabível lembrar que pelo site da WAF editora (que se encontra acoplado aos meus links aqui no blog) é possível adquirir o meu livro "Poemas Noturnos". Ou também em contato comigo pelo e-mail supracitado.

Bom, é isso, me sinto honrado e orgulhoso de participar de mais esta coletânea. Mais uma glória, mais uma etapa nesta longa caminhada rumo ao eterno aprendizado para minha alma.

A Morte Sem Voz

2010-06-29T05:57:00.001-07:00

A discrasia comanda os fantasmas destes retalhos,
Com asma anuncia a liturgia do meu fracasso,
Pois, da necessidade aos signos falhos,
É a vontade vencida que verte o sangue escasso,

E quando o dia nasce arrependidamente rendido,
O gosto esquecido de saudade [vivida] cria dimensão,
Assim, a eternidade torna-se o limiar perdido,
Frente à assinatura do Caos que encontra redenção,

Nos braços de um Dionísio especialmente ressecado,
Nos órgãos umedecidos daquele sacrifício ofertado;
E a minha sina segue pregada nestas contrações,

Afinal, para todas as dores sempre há uma maior,
Em todas as cores sempre há um tom menor,
E para as sombras... A mais bela das maldições!

Um Canto Para Serápis

2010-06-25T00:20:00.000-07:00

Eu revisto minha mágoa com este cemitério
Que propaga [erradico] a prosódia do desapego,
Nestes sonhos estrangulados reside o sossego
Para a homeostasia falida Deste hemisfério,

Sem coagulação o meu anseio corre vencido,
Da órbita maldita destas covas sem extensão
Ao lupanar viscoso que assassina minha intenção,
O cântico fúnebre prossegue. Precoce e amanhecido,

Pois, a madrugada é túrgida e vaza deste peito,
Tal qual a fleuma que corre para o leito,
Quando o corpo enfermo insiste em simbolizar

A profusa relação entre o desespero e o desejo,
Que atesta o desamparo como virtude ou ensejo
Para a impossibilidade que eternamente ei de carregar!

A Casa das Almas Perdidas

2010-06-16T20:25:00.000-07:00

Aprendi com minhas perdas
O valor das palavras não ditas
E por entre todas as minhas feridas
Turbilhões de melodias destoam o sangue
Da carne, da posse, da vontade lúgubre
Eu respiro porque não pude
existir além
Destas linhas destoadas e fúnebres.

A maior glória desta vida é, de saída,
Costurar o passo triste na avenida
E concatenar cada falha com uma rosa
Esquecida
Entre o verso e aquela ferida
mesma
que diz o que não pude
Que repete amiúde
Aquilo que morre. Sem ser rude.